Всё изменилось на Земле —
жизнь пробудилась в ноябре;
деревья сбросили листву,
стоят и ждут теперь весну;
проснулась травка от тепла —
зазеленела вновь она;
и утки крякают: — Я жду…
Ещё чуть-чуть и в лес пойдут
вить гнезда средь кустов в саду,
чтобы парами скользить в пруду…

Ждёт нас не зимняя зима,
ведь осень уж почти прошла…
Но, обещают, что вот-вот
снег выпадает, тепло уйдёт,
и встанут в парках дружно в ряд
снеговики на свой парад…

Что ж, верить этому или нет?..
Cмешались карты у примет…

Минуло десять лет, а кажется лишь миг
промчался, словно птица,
и не дано ему вернуться иль остановиться …

Но вот уж, третий детский крик
в пенатах, где тебя любили,
и это знак — что бесконечна жизнь…

О мама, счастливы с тобой всегда мы были.
И пусть так скажут те, кто был рождён,
для новой, светлой и прекрасной жизни,
кто ножками по полу в первый раз прошёл,
где ты жила, мечтала, думала, творила…

Снег присыпал ветки в парке
и растаял как-то вдруг,
ворон слякоть нам накаркал —
стало сумрачно вокруг.

Но зато на всех дорожках,
после праздника, вчера
появились бабки-ёжки,
их слепила детвора.
Все глазасты и носаты,
и красивы — хоть куда,
есть ребята и девчата
снеговые, но беда —
к сожалению морозам
быть не долго: день иль два;
и растают, словно слёзы,
наши снежные друзья.

Зайчик бегает по кругу
На часы пришёлся луч
Солнце в комнате повсюду
Прорвалось сквозь сонмы туч

На дворе четыре с плюсом
Осень держится пока
Красно- жёлтым греет чудом
В день последний октября

Раззадорилась природа
Не желает краски смыть
Шьёт ковёр из листьев споро
Как её не полюбить…

Дождливая осень и дни коротки
и капают строчки и льются стихи
под тихий мотивчик — двойной перебор,
чуть струны звенят изменяя аккорд.

Чем кончится песня, куда приведёт
не знает никто — свободный полёт,
бессмысленна тема, как дождь, что идёт
и мысль, что стремится найти поворот
сквозь сумрак куда-то бредёт и бредёт,
пытаясь нащупать мотив и тропу —
осенние чувства рождают тоску…

Припева не будет, заменят его
дорожки что вьются за каплей, окно,
исчерчено сложно, картина, как жизнь —
её не понять и не повторить …
Пустое занятье смотреть на огонь,
на воду, на сумрак, на тени времён,
на дождь, и бренчать, подбирая аккорд,
и верить, что осень, тоже пройдет…

Дождливая осень, печальные дни,
лишь капают строчки, да льются стихи
под нудный мотивчик, двойной перебор,
что песенку эту случайно завёл..

«Обычные люди думают, как потратить время, великие люди думают, как его использовать.»
Артур Шопенгауэр

«Времени нет. Cерьезно? Это желания нет, а время есть всегда.»
Сергей Есенин

Но время нам совсем не властно.
Ему, поверьте, все равно,
что тратим мы его напрасно
иль делаем кому-нибудь добро.

Ему не больно, не щекотно,
оно не любит нас совсем,
когда транжирим беззаботно
иль бережём прожитый день.

Пытаясь как-то подружиться,
храним его в своих часах.
В них стрелки бегают, но мчится
всё также время — мимо, ах!..

Мы поражаемся, как быстро
мелькает миг, проходит жизнь,
глядь, за окном уж отвалился
последний вялый с дуба лист.

И мы, пытаясь зацепиться,
связать событья, ход времён,
разбить на части, но, не подчиниться
тому, чего как видно не поймём…

Капли капают по крыше
отмеряя время свыше.
Тихо ходики идут
отмеряя время тут.

И у каждого предмета
есть свой срок, своё либретто,
свой незримый листопад —
яркий, жизненный парад.

У кого-то он короткий,
словно миг проходит звонко,
будто бабочки полёт,
анкера бесшумный ход.

А бывает, что безмолвно
с фотографии лицо
из семейного альбома
смотрит, и не знаешь, это кто?..

Вещь живёт, а память стёрта —
время вышло и её…

Пробежала капля бойко —
дождь стучит ещё в окно…

Сергей Николаевич Соснин, Александра Десятникова, Соня Десятникова

Гуляя в парке по аллеям,
мы набрели на старый пень,
грибы в нём жили тихо млея,
берёзы сторожа младую тень.
Как будто сказочные гномы,
пред Белоснежкою стоят.
На подвиг все идти готовы,
любовь её завоевать…

В болоте там, среди осоки,
ночами Шреки спят толпой.
Им снятся пляжи, солнцепёки,
и в Туапсе ночной прибой.

Там старый дед на лодке утлой,
стремится море переплыть,
забросить сети ранним утром
и рыбок золотых словить.
А великанша, перед лодкой,
волшебные плетёт слова,
чтоб помогли ему в дороге,
чтоб не кружилась голова.

Там в роще дальней и безлюдной
растет простой элеутерококк.
Дарует Шрекам, птицам, людям
энергетический файф клок…

Среди космических приборов,
готовых ринуться в полёт,
конструктор их безмолвно бродит,
а с ним незримый стихоплёт…

PS
Так вот, гуляя по аллеям,
не пейте кофе чёрте где,
чтоб по ночам перед дисплеем,
не вились рифмы в голове…

Не знаю как у вас, но в парке очень грустно:
желтеет чуть листва, среди зелёных кустьев;
нет красок торжества, палитра очень тускла;
и под ногой совсем не слышно листьев хруста;

скупая нынче осень, не будоражит чувств;
и рифме не охота искать набор из букв;
для глаза нет услады на что-нибудь взглянуть,
лишь розы на поляне по прежнему цветут;
кленовая аллея так странна, так свежа,
как будто нынче лето и зелень молода;
стоит почти не зреет — зелёный каждый лист —
любимая аллея совсем не веселит…

Как будто всё сместилось в начало сентября,
природа обленилась, и дремлет втихаря,
не хочет дать команду: «эй, осень, начинай!
Калейдоскоп из цвета по быстрому включай!»

Уходя — уходи

Вместо нас возвращается кто-то другой

Закрываются двери за уходящей –
изменяется мир, пространство, объём;
миг мелькнёт, невольно в сознанье, скорбящий,
но reset уж нажат и покинут наш дом…

«Так должно быть…» приходит циничная фраза,
будет лучше ушедшей в иную жизнь,
и её отпустить обязательно надо
для спасенья своей и уставшей Души…

Верю в то, что вернётся и встретится снова,
пусть в обличье ином, но будет Она –
дверь откроется вновь и поймёшь с полуслова,
что вернулась ушедшая в вечность Душа.